Alfabeto, de Inger Christensen

A estas alturas todas las reseñas que habrás leído ya comentan la secuencia de Fibonacci que la autora ha empleado en este largo poemario. Por eso mismo yo no te hablaré de esto. Pero sí mencionaré la fuerza de este libro, cuyo poder de seducción es notable y su embrujo va creciendo en intensidad y va abarcando tantos temas que uno lee con fervor y con asombro estos versos sinuosos que se deslizan por la vida cotidiana, por la destrucción del mundo, por la naturaleza, los miedos, la necesidad de la escritura y todo aquello que existe y poco a poco o súbitamente deja de existir.

Alfabeto es una especie de celebración de la vida, un extenso poema dividido en partes, y éstas son demasiado largas para ponerlas aquí, de modo que tendremos que conformarnos con un par de amputaciones, para que el lector compruebe la música del poema (en gran traducción del premiado Francisco J. Uriz; y aquí van las primeras páginas):

la bomba atómica existe

Hiroshima, Nagasaki

Hiroshima 6

de agosto de 1945

Nagasaki 9

de agosto de 1945

140000 muertos

y heridos en Hiroshima

unos 60000 muertos

y heridos en Nagasaki

cifras que permanecen inmutables

en algún lugar de un verano

lejano y normal

desde entonces los heridos

han muerto, primero muchos, la

mayoría, luego menos, pero

todos; finalmente

los hijos de los heridos,

nacidos muertos, moribundos,

muchos, siempre

algunos, finalmente

los últimos; yo estoy

en mi cocina pelando

patatas; el grifo del agua

está abierto y casi

ahoga los gritos de los niños

que juegan en el patio;

los niños gritan y casi

ahogan los trinos de los pájaros

que están en los árboles; los pájaros

cantan y casi

ahogan el susurro

de las hojas al viento;

las hojas susurran

y casi ahogan

con su silencio el cielo,

el cielo que resplandece,

y la luz que casi

desde entonces se ha parecido

al fuego de la bomba atómica

un poco

**

[…] perdemos

la capacidad de

pensar en nada,

en ninguna de las cosas

del mundo como nosotros

decimos, cuando nosotros

simplemente existimos; no hay más

que decir; nosotros

garantizamos

que aniquilamos

todo, destruimos

todo, de manera que

a la primera nada

la decisiva

no se le dará permiso

para escribir poesía

como escribe el viento

en aire o agua;

no hay más que

decir; matamos

más de lo que creemos

más de lo que sabemos

más de lo que sentimos;

no hay más que

decir; odiamos;

no hay más;

[…]

[Sexto Piso. Traducción de Francisco J. Uriz]