Cuatro cosas

Hace meses que comparto tu cama

y todavía desconozco el origen de tus pesadillas.

Tú, de mí, tampoco sabes nada,

tres o cuatro cosas quizá sin importancia:

Que guardo en la piel heridas muy viejas,

que dibujo palabras lenguándote el pecho

y que amo deprisa, para celebrar un tiempo

que todavía permite copular a los muertos.

Antonio Pérez Morte, Escombros (Poemario 1978 – 2008) [Reedición]