Flor de bar

Estaba sin blanca

Apuraba los vasos de cerveza caliente de las mesas antes de que los recogiera el camarero

Salí a la calle a pedir y después de una hora me dieron casi para una pinta

Hacía mucho frío

Entré de nuevo en el Moose y deambulé mirando al suelo por si encontraba unas monedas

Una colilla espachurrada

Aún humeante

Se extinguía en el suelo

El filtro tenía una mancha de carmín

El humo era retirado de su ascua como una prostituta vieja del burdel y como una atracción anticuada de la feria

Me sentí igual que cuando miré las Giant Fagends de Claes Oldenburg.


Inacabado (“poème abandonné”).



Jorge Heras, Copenhague (Inédito)