A mala vida, de Begoña Paz

EL GRITO

Munch tenía razón.

Hay que dejar

que el arte

se pudra

bajo el sol,

bajo la lluvia,

empaparlo

de sangre

y estiércol,

hay que dejar

que los insectos

defequen

en el mármol,

devoren

los lienzos,

que el arte

vuelva

a la tierra

como

nosotros.

Munch tenía razón.

**

EN LA NOCHE

Cansada de vigilar la máscara, la mujer

se sienta al final del día frente al espejo.

Una a una va quitando las arrugas,

las líneas amargas que cercan la boca,

eleva los párpados, limpia con un paño

húmedo las canas, levanta los pechos,

sacude del cuerpo los kilos de más.

Luego se acuesta en la cama, a llorar.

Se pregunta por qué no viene a acunarla

su madre. Es tan joven, está tan desnuda

y tiene tanto, tanto frío.