Poco antes de las doce campanadas

Sur, viento sur, enrólame en tu viaje

y ráptame en tus brazos de horizontes.

Gerardo Diego

Esta noche

sopla con furia el viento, sus razones tendrá

para azotar rabioso los postigos

de todas las ventanas de la casa,

y dice:

“Aquí estoy yo,

no quiero que lo olvides”.

La gente se apresura,

se preparan

las doce campanadas

como mandan los cánones,

aunque tal vez se palpe

un pelín de desgana

que crece año tras año.

Quieres llorar.

No puedes.

Has entrado en tu cuarto

fugitivo

de las risas que no vienen a cuento,

has posado tus dedos

en el teclado, a oscuras,

solo, has encendido la pantalla,

te has puesto frente a frente con tus versos,

la maraña de versos que te atrapa

sin escape posible.

Quieres llorar.

No puedes.

Se te ha pasado el día

hilando sinsentidos

y ahora escribes,

aislado del bullicio que te viola,

lo sólo, lo indeleble, lo que quieres decir

precisamente ahora, poco antes

de que suenen las doce campanadas:

Abuela, padre, hermano,

cuánto os quise.

Quiero estar con vosotros.

Enciendo el flexo y lloro.

José Luis Zúñiga, ya veo la bala en mi cabeza