Carta desde el invierno, de Héctor Castilla

En Portsmouth, las palabras
parecen peces muertos
derivando hacia una playa extinta.

Sentado en sus costas de piedra,
ahora en que todo lo que creíamos
es un fracaso,
contemplo el silencio como la única opción
que nos deja el invierno.

Asusta haber visto la vida
sosteniéndose llena de cicatrices;

el sexo bajo un témpano de miedo;

el amor ocultándose en las estatuas;

y la libertad como unas cuantas letras
en un orden erróneo.