La vida simple, de Sylvain Tesson

El autor de este libro, Sylvain Tesson, llevó a cabo una empresa que muchos envidiamos: se instaló en una cabaña durante seis meses, a orillas de un lago, en Siberia, y se dedicó a observar la naturaleza, a leer, a vivir de lo que podía pescar y a recrearse en la soledad, el silencio y la medida del tiempo. De regreso escribió estas páginas, que están llenas de frases para anotar y de la sabiduría que adquieren quienes se despojan de todo, aunque sólo sea durante medio año. Lo recomiendo con entusiasmo, aunque me gustaron un poco más otros libros de temática similar (pienso ahora en Sutree, de Cormac McCarthy, en Los Vagabundos del Dharma, de Jack Kerouac, o en Hacia rutas salvajes, de Jon Krakauer). Unos cuantos extractos:

El ermitaño se hace una pregunta: ¿es posible soportarse a sí mismo?

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Es prodigioso lo rápido que uno se deshabitúa del circo de la vida urbana. Cuando pienso en toda la actividad, los encuentros, las lecturas y las visitas que necesitaba para colmar una jornada parisina. Y ahora estoy embobado frente al pájaro. La vida de cabaña es posible que sea una regresión. ¿Pero no habrá progreso en esta regresión?

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Algunos de mis amigos viven sólo para eso: para alcanzar alturas donde el aire pica en la nariz, para vivir suspendidos entre el cielo y la tierra, en un reino de formas abstractas, sin olor. Cuando bajan a los valles, la vida les parece oler mal. En la ciudad, los alpinistas son desdichados.

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La felicidad de tener en el plato el pescado que uno mismo ha pescado, en la taza el agua que se ha ido a buscar, y en la estufa la leña que uno ha hachado: el ermitaño va a las fuentes. La carne, el agua y la leña todavía vibran de vida.

Recuerdo mis jornadas en la ciudad. A la tarde, bajaba a hacer la compra. Deambulaba entre las estanterías del supermercado. Con un gesto taciturno tomaba el producto y lo echaba en el carrito: nos hemos vuelto cazadores recolectores de un mundo desnaturalizado.

En la ciudad, el liberal, el izquierdista, el revolucionario y el gran burgués pagan su pan, su gasolina y sus impuestos. El ermitaño, en cambio, no pide ni da nada al Estado. Se hunde en los bosques, y de ellos saca su subsistencia. Su retiro constituye un lucro cesante para el gobierno. Llegar a ser un lucro cesante debería constituir el objetivo de los revolucionarios. Una cena de pescado asado o de bayas recogidas en el bosque es más antiestatal que una manifestación erizada de banderas negras. Los dinamiteros de la ciudadela necesitan de la ciudadela.

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El día de octubre que descubrí las Hojas de Hierba del viejo Walt, hace cinco años, no sabía que esa lectura me llevaría a la cabaña. Es peligroso abrir un libro.

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El retiro es rebelión. Irse a la cabaña es desaparecer de las pantallas de control. El ermitaño se borra. No envía más huellas digitales, ni señales telefónicas, ni pulsos bancarios. Se deshace de toda identidad. Practica un hacking al revés, una apuesta fuerte. Y no es necesario irse al bosque. El ascetismo revolucionario puede practicarse en ambiente urbano. La sociedad de consumo ofrece la opción de adaptarse a ella. Basta un poco de disciplina.

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Los hombres que sienten con dolor el paso rápido del tiempo no soportan el sedentarismo. En movimiento, se apaciguan. El desfile del espacio les da la ilusión de que el tiempo corre más lento, y sus vidas toman el ritmo de un baile de San Vito. Se agitan.

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Tener treinta y ocho años y estar ahí, en una playa, preguntándole a un perro por qué las mujeres nos dejan.

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Hoy, cuando se conoce a alguien, apenas después del apretón de manos y una mirada furtiva, se toma nota de los nombres de sitios y blogs. La sesión ante la pantalla ha remplazado la conversación. Después del encuentro, no conservaremos el recuerdo de los rostros o de los timbres de voz sino que tendremos tarjetas con números. La sociedad humana ha logrado su sueño: frotarse las antenas al modo de las hormigas. Un día, nos contentaremos con olernos.

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La vida consiste en resistir al golpe de la muerte de los seres queridos.

[Alfaguara. Traducción de César Aira]

Primer cartel de The Hobbit: The Desolation of Smaug

Advertencia

ella me decía,
y lo decía de buena fe,
que el dinero pasaba
por muchas manos distintas
y que solo traía
enfermedades:

eso me decía ella,
y lo decía de buena fe:
que el dinero solo te traía
enfermedades
y que por lo tanto,
en caso de tocar
un billete o una moneda,
ni se me ocurriese llevarme
las manos a la boca:

que lo que debía hacer,
en caso de tocar
un billete o una moneda,
era esto:
lavármelas bien con agua y jabón,
restregándolas con fuerza:

lavármelas bien con agua y jabón,
restregándolas con fuerza,
no me hizo inmune
ni a la diabetes tipo 1
ni a una hernia de disco:

pero mira, mamá, fíjate:

tengo las manos limpias:

pero nada, o muy poco, que llevarme

a la boca:

David González, extraído de la revista "Deshonoris Causa"

Trailer de Blue Jasmine

Aquí

Cartel de Escape Plan

Iain Banks (1954 - 2013)

Cartel de Springsteen & I

Elías Querejeta (1930 - 2013)

En Valladolid y Zamora

El viernes, 7 de junio, presentaré Los viajeros de la noche (Editorial Origami) en Valladolid. Junto a mí estará el poeta Jacob Iglesias.

El sábado, 8 de junio, estaré en Zamora presentando Te escribiré una novela y Los viajeros de la noche, ambos libros publicados por Origami. Junto a mí estará el escritor Mario Crespo.

Abajo os dejo un par de textos del poemario:

el viaje

antes de hacer la maleta
debes comprender algo:

el viaje, a pesar de las postales,
de los monumentos y las tabernas,
de las librerías y las catedrales,
es en el fondo una ruta hacia
el interior de uno mismo,
hacia el conocimiento de quiénes somos
y qué anhelamos y dónde quedaron
las huellas de nuestros sueños.

el viaje también sirve
para saber si, de regreso,
al mirar a los ojos
de tu compañera,
quieres pasar el resto
de tu vida junto a ella.

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extrarradio

en tren
afueras de Estrasburgo
paisaje en la ventana:
pisos de protección oficial
junto a las vías
del ferrocarril

chabolas de madera,
chapa y cartón
huertos mínimos
donde cultivan
hortalizas escuálidas

mendigos
desheredados
perros famélicos

la miseria del extrarradio
revela la imperfección
de las ciudades de postal

el dolor más crudo
está siempre
en el cinturón,
a las afueras

donde nadie es feliz.

Mario Crespo & Abel Blanco: Death

Death, el nuevo cortometraje de mi colega y paisano Mario Crespo se ha difundido, en esta ocasión, por las redes sociales, con una calidad impecable, rodado en inglés y con subtítulos en castellano. Dura 5 minutos e incluye una reflexión final muy cargada de ironía. Se puede ver aquí.

Cartel de Killing Season

Lago de Como, de Srdjan Valjarević

Esa noche fue emocionante subir a la cima. Estaba oscuro pero me apañaba, ya conocía bien todos los senderos. Una vez arriba me dediqué a fumar y a contemplar el lago inmenso y opaco. Todo el tiempo, incluso antes de ascender, sentí una rara serenidad. Ahora pensaba en lo que me esperaba de vuelta a casa en Belgrado. Allí me aguardaban problemas. Problemas que siempre estarían. No tenía la menor duda. No había hecho las cosas bien. No supe reaccionar a las dificultades, a los obstáculos que trae la vida. Fui injusto con algunos, irresponsable con otros, incapaz de asumir compromisos. Era sobre todo un tipo descuidado. De alguna manera conseguía resistir. Trabajaba algo, ganaba lo justo. No podría decir que he sobrevivido sin pagar un precio. Siempre lo hay. Aparece antes o después, pero aparece. Igual que no puedo decir que tuviera alguna vez un oficio serio o respetable. Y ahora, por algún milagro que no podía entender, estaba allí frente al lago.


[Sloper. Traducción de Visnja Jovanovic y José Miguel Vilar-Bou]

Esther Williams (1921 - 2013)

Madrid, sábado, 8 de junio

Carrie: nuevo cartel

Trailer de Dirty Wars

Aquí

Tom Sharpe (1928 - 2013)

Standards, de Germán Sierra

Las Vegas, NV, USA, 1964: El doctor estaba completamente loco por su mujer (relata Faulino), de modo que, tras su fallecimiento en un accidente de automóvil, se obsesionó con la posibilidad de resucitar su rostro en otra persona. Analizó, como un pintor que intenta reproducir una obra maestra, en sus recuerdos y en sus fotografías, cada uno de los matices de su cara, cada rincón, cada pliegue, la forma de su nariz, de su frente, de sus ojos y de sus labios. Un semblante es un paisaje: volvió a caminar por él en su memoria. Confeccionó un molde tras otro hasta conseguir una reproducción tridimensional que le pareció perfecta y después, durante varios años, estuvo reconstruyendo el mismo molde sobre diversos cráneos humanos, investigando dónde tenía que quitar y añadir según las diversas estructuras óseas, dónde recortar y estirar la piel. Ensayó algunos detalles imperceptibles en varias de sus pacientes, habitualmente actrices en potencia, de tal modo que una terminó con la misma nariz que su mujer, otra con la misma distancia entre los ojos, otra con las mismas orejas, otra con su barbilla exacta. Curiosamente, fueron estas operaciones las que lo hicieron célebre: mientras que la mayoría de los cirujanos plásticos repetían siempre los mismos rasgos en cada una de sus intervenciones, Falko Keefe introducía aspectos “originales”, siempre y cuando encajasen bien en la estética general de la cara a tratar. Las orejas de Angélica quedaban perfectas en el rostro de aquella actriz; en el perfil de aquella otra, los pómulos de Angélica habían enamorado a la cámara.

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Por el contrario, para los jóvenes el automóvil comenzaba a ser una extensión del yo (una mengua del otro, por lo tanto), un símbolo de rebeldía e identidad adquirido desde la infancia en las películas y en las series norteamericanas, donde los protagonistas despanzurraban alegremente sus Camaros y sus Corvettes. Pedían a gritos coches para sí mismos, coches como prendas de ropa, que desafiaran el gusto de sus padres por lo práctico y lo discreto, baratos pero capaces de representar ciertos aspectos de su personalidad. Coches para follar en ellos. Para desear follar en ellos. Para presumir de haber follado en ellos.

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Supone que cada desaparición se convertirá en un recuerdo y por lo tanto su ausencia deja un vacío irremplazable, que el jarroncillo o marco destruido pasa a ocupar un no-lugar en la memoria, como si la memoria fuese, para ellas, el paraíso a donde van las sombras de los objetos cuando mueren.

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De todos modos, regresando al asunto de Andreas, no le hubiese sido difícil dar conmigo. Hoy se localiza casi a cualquiera, basta un rato de búsqueda en Google para encontrar la información necesaria. Todos estamos en alguna parte, en la red.

Creo que se asombraría de la cantidad de gente que no aparece buscando en Internet. Cuánta gente, simplemente, desaparece sin dejar ningún rastro.

Me refiero a gente que no está tratando de ocultarse o a la que no están tratando de ocultar.

Yo también. Disculpe, no era mi intención…
Hum. Vale. De acuerdo. Admitamos que el hecho de haber trabajado en un par de series de televisión y una docena de películas de bajo presupuesto, aun interpretando papeles cortos y secundarios, me convierte en alguien fácil de localizar.


[Pálido Fuego]

Cartel de She Loves Me Not

Hoy, en León

Cartel de Tar

Estaremos atentos a esta película, que al parecer han rodado varios directores (12 estudiantes de la Universidad de Nueva York) y que cuenta la vida del poeta C. K. Williams a través de sus poemas. James Franco es uno de los actores que, en diferentes edades, lo interpretan.

El Verbo

“Hasta que tú y yo seamos olvidados
e inertes e insensibles estemos, como la lápida
desmoronada que diga que ya no volveremos a ser nunca”
Lord Byron.


Antes de que ardan todos los bosques
he de concluir este monólogo furioso
que comenzó en la época de los templos de oro,
cuando leíamos juntos las estrellas
y arrebatábamos profecías a la noche.

“Hemos derramado sangre en los desiertos orientales
y lágrimas en los valles del Indostán.
Hemos girado en sentido contrario al viento,
¡Oh amor mío!
¡Propagado el fuego por la superficie del mundo!
¡Tú y yo,
hemos incendiado ángeles en cada orgía!”

Han sido escritos ya todos los libros,
talladas las palabras necesarias
y construida la filosofía hasta alcanzar
el fondo de las simas más profundas.

Nada queda excepto acallar las voces del pasado,
hemos de apagar dulcemente todas las velas que encendimos
cuando solamente niños habitaban las cuevas.

Antes de que ardan todos los bosques:
desnudémonos bajo los sauces,
hagamos el amor salvajemente sobre la hierba,
contaminemos los ríos con nuestra piel muerta.
Hemos tenido media eternidad para aprender a hacernos daño
y la otra media para corrernos sobre las heridas provocadas.

Por favor, muéstrame tu cuerpo blanco una vez más,
deja que pierda la razón para siempre,
que me rompa el alma mirándote,
que sufra el tormento de la carne por última vez,
que haciéndote llorar de puro éxtasis
concluya este monólogo furioso,
antes,
amor mío,
de que arda el último bosque.


Álex Portero, La próxima tormenta (Inédito)

Trailer de Getaway

Aquí

The Butler: 2º cartel

Próximamente: Cómo hacer bien el mal

De Harry Houdini. En Capitán Swing.

Vinalia Trippers: Spanish Quinqui: contenido

Spanish Quinqui

Portada por Miguel Ángel Martín.

Entrevista a Bernard Seray por Diego López.

Relatos inéditos de:

Carlos Salcedo, José Ángel Barrueco, Kike Turrón, Esteban Gutiérrez Gómez, Alex Portero, Patxi Irurzun, Pepe Pereza, Alfonso Xen Rabanal, Julio César Álvarez, Juanjo Ramírez, Gabriel Oca Fidalgo, Cisco Bellabestia, Mario Crespo, Vicente Muñoz Álvarez, Jorge Barco, Felipe Zapico Alonso, Octavio Gómez Milián, Pablo Cerezal, Vanity Dust, Velpister, Jesús Palacios, Eloy Fernández Porta, David González.

Entrevista a José Hernández (Los Calis) por Jorge Barco.

Un vocabulario al margen por David González.

Ilustrados por:

H Valdez, Salvador Armesto, Miguel Ángel Martín, Pablo García, Diego Blanco, Riot Uber Alles, J.Kalvellido, Luis F.Sanz, Santos M.Perandones, Mik Baro, Andrés Cascinai, Fernando Centrángolo, Fidel Martínez, Pobreartista, Julia D.Velázquez, Nuria Palencia, Cisco Bellabestia, Charly Aquilué, Pablo Gallo, Virginia Jiménez Calvente, Velpister, María Luisa Porto, Toño Benavides, Rodrigo Córdoba.

Póster despleglable de El Pirri por Julia D.Velázquez.

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Poemash Especial El Ángel


Portada por Silvia D.Chica.

Prólogo por Ana Curra.

Poemas inéditos de:

Joaquín Piqueras, Karmelo Iribarren, Enrique Villagrasa, Jorge M Molinero, José G.Cordonié, Gsús Bonilla, Iñaki Estévez, David Vázquez, José Naveiras, Juan Carlos Vicente, Silvia D.Chica, El Dogo, José Manuel Vara, Ángel Muñoz Rodríguez, Javier Das, Choche, Garazi Gorostiaga, Enrique Cabezón, Toño Benavides, Ricardo Moreno Mira, Vicente Muñoz Álvarez, César Scappa.

Diseño & maquetación by H.Valdez.

Vivo en lo invisible, de Ray Bradbury

HE SUFRIDO BASTANTE HASTA LLEGAR AQUÍ

He sufrido bastante hasta llegar finalmente aquí
aunque no he estado ni enfermo ni loco
ni hecho trizas.
Y sin embargo, siento que sí.
Hay algo en mí: las paredes de mis células son finas,
mis venas son cristal, mi corazón es el mero capricho
de un latido, una pausa y un latido;
me adjudico las muertes en la calle. No me gustaría que pasara eso.
Sé mucho más de lo que quiero saber.
Los titulares en el desayuno me hablan de un conflicto armado,
sé que hay gente muriendo ahí fuera; dejo la cuchara.
Los hombres aterrizan en la luna esta noche; entiendo su alegría,
el chico que hay en mí les acompaña mientras trazan
allí arriba, muy lejos, un mundo inalcanzable sobre el polvo;
enseñan a mi cansada sangre a amar de nuevo.
Esta noche lloverá en la capital de Perú,
me lavo la cara en ella. En Indochina, una masacre más,
corro en ella y pierdo.
¿Lo ves?
No puedo elegir estar o no estar.
Luz, oscuridad, alto, bajo o en medio,
he sido lo que el mundo era esta mañana;
cuando las cosas nacen yo renazco;
cuanto todas las cosas regaladas se pierden,
termino mi jornada desolado, sin control.
Mi única tarea es apuntarlo todo
antes de que esas malditas cosas me ahoguen
de alegría
o me metan en una caja para esa larga noche
que no tiene final.
A más edad peor temperamento,
me siento utilizado por los dioses estando aquí tirado
para encarnar un miedo y, al segundo, interpretar alivios.
Sus creencias son las mías, pero ¿cuáles son exactamente?
Cambiarse sus malditas togas una vez cada luna
y bailar sin sus trajes al mediodía en Green Town.
Su carne es invisible, pero veo
sus tragedias y logros
mientras persisto libre y abierto a sus días
para ser la esclusa o chimenea de todos sus designios.
Nacido para que me derriben y me rompan, me reparen después,
si no es por eso, ¿por qué me enviarían?
Alabad a los dioses por hacerme tan frágil.
Después, sentaos con vino:
Os contaré una historia: 
¿Qué significa el pedo de una pulga?
Que cuando los mendigos mueren no se ven cometas.

**

SI TE LLEVAS TUS PROPIAS RUINAS

Si te llevas tus propias ruinas,
te pierdes la belleza; el sol se vuelve ciego,
tu frío hotel se trueca en una catacumba,
el cielo se convierte en un infierno.
Atención: los terremotos e inundaciones
que el tiempo esconde rápido en el caudal sanguíneo de un turista,
son sacados a rastras de esos hogares ocultos
cuando contemplan Roma, perdida entre sus ruinas.
Piensa en tu sangre mustia, ten cuidado,
allí descansan esparcidos los ladrillos y huesos romanos.
En cada cromosoma, en cada gen
reside cuanto fue o podría haber sido.
Los tronos y las tumbas
se agostan arrojados a tus huesos.
El tiempo zarandea la vida que allí crece
y ese futuro tuyo que conoce tan bien la oscuridad.
No te lleves contigo tus ruinas interiores; lo sensato
es que los hombres tristes se queden en sus casas.
Si tu melancolía se presenta
en donde todo ha desaparecido, aumentará tu pérdida
y la oscuridad que la acompaña
se estremecerá... Por tanto, viaja con alegría.
Y si no, consuma entre las ruinas esa muerte
tanto tiempo anhelada:
las ciudades ardientes de tu sangre
retumbarán, y se desprenderán de lo sano y lo bueno;
de modo que después, con tu mirada en ruinas,
contemplarás una Roma ruinosa y olvidada. ¿Y qué hay de ti?
Resquebrajada estatua reparada por la luz del mediodía,
pero carcomida por el alma de la medianoche.
No viajes demasiado
si tu sangre carece de rayos solares;
el viaje cuesta el doble
cuando el Imperio y tú ya habéis caído.
Cada vez que tu mente sea una catacumba inundada por una tormenta
y todo en Roma te parezca una piedra de cementerio...
turista, no viajes.
Quédate en casa.
¡Quédate en casa!

**

.
Del prólogo de Ariadna G. García y Ruth Guajardo González:

Hay autores que escriben con un ojo en el mercado y con la oreja pegada a cuanto esté de moda, que escriben libros sin alma. Frente a éstos, los hay que se conocen, que ya saben cuál es su identidad literaria, qué temas les preocupan y obsesionan, aquellos incendios o fuegos diminutos de los que luego hablarán con pasión, en mareas de palabras que arrastrarán con ellos a los lectores. Imposible escapar de la resaca cuando el oleaje emerge del fondo de uno mismo, con la fuerza de la sinceridad, y las aguas transportan el amor, la furia y el miedo que asolan las entrañas de quien escribe. Ese ímpetu arrastra, voltea, hunde e inunda a los hombres y mujeres que se asoman, en busca de emociones, a las playas de los verdaderos escritores. Allí siempre encontramos una bandera roja señalando el peligro de inmersión en las altas mareas de la vida. Nadie escapa a un libro si te empuja, con vigor animal, a la arena submarina, donde lidia el autor con la muerte, con el paso del tiempo, la vejez, la memoria o la injusticia. Pocos son los escritores que se llenan las manos de sangre, que levantan polvo a cientos de kilómetros bajo el nivel del mar. 
[…]
La poesía tiene propiedades curativas, ahonda en las heridas por las que sangramos todos, para después sellarlas.

**
[Salto de Página. Traducción de Ariadna G. García y Ruth Guajardo González]

Cartel de The Family

Cartel de The Butler

Conversación con Albert Cossery, de Michel Mitrani

Descubrí a Albert Cossery al día siguiente de su muerte (creo que no fui el único), cuando Patxi Irurzun enlazó en Hank Over una necrológica de aquel escritor que había vivido casi toda su vida en un hotel de París. Se trataba de un tipo sencillo, sin ambiciones, de origen egipcio, con una obra abundante que había pasado desapercibida en España. En seguida busqué sus libros traducidos y compré cinco de ellos, de los que por el momento sólo he leído uno. Esta entrevista con el autor, cuya obra está rescatando Pepitas de Calabaza, es una buena guía para adentrarse en sus intereses, en su método de trabajo y en sus personajes. Unos ejemplos:

A. C.– ¿Sabe usted?, ya no me acuerdo de lo que he escrito, porque eso lo escribí cuando tenía dieciocho años, y yo no me releo nunca. No soy alguien que esté contento… con lo que escribe, pues siempre puede uno llegar más lejos. Y eso es lo que hace duro el trabajo del escritor: la lucidez.

M. M.– El espíritu crítico.

A. C.– Sí, saber que nunca es bastante.

M. M.– ¿En qué momento se detiene?

A. C.– Cuando ya no puedo hacer más.

M. M.– ¿Considera, entonces, que ha logrado expresar lo que buscaba?

A. C.– Sí, pero quizá podría llegar más lejos. Por eso nunca estoy contento y no me releo jamás, porque si no, me parecería que lo puedo cambiar todo. Una vez el libro está impreso, me desintereso de él…

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M. M.– ¿Cómo nace la idea de un libro?

A. C.– Es una larga preparación. Por eso me lleva tanto tiempo escribir. Para empezar, porque no tengo prisa. No tengo ninguna ambición.

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M. M.– ¿No explota siempre, en cierto modo, un material limitado e invariable? No me refiero solamente a su fidelidad exclusiva a Egipto.

A. C.– La misma idea se encuentra en todos mis libros, solo que la trabajo de forma diferente. El auténtico escritor dispone de un material limitado, que es su visión del mundo.

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M. M.– ¿Qué es lo que caracteriza el arte de vivir de los personajes que ha creado?

A. C.– Para empezar, la falta de ambición. Lo que mata a la gente es la ambición. Y también esa tendencia hacia la sociedad de consumo. Por mi parte, cuando veo la publicidad en la tele, me digo: ya pueden hacerlo durante años que jamás compraré nada de lo que me muestran. Jamás he deseado un coche bonito, jamás he deseado otra cosa que ser yo mismo. Puedo caminar por la calle con las manos en los bolsillos y me siento un príncipe.



[Pepitas de Calabaza. Traducción de Diego Luis Sanromán]

Machete Kills: sexto cartel

Lars Iyer en El Cuaderno

El número 46 de El Cuaderno incluye mi reseña (más amplia que la que colgué en este blog) de Magma, la novela de Lars Yyer. Puede leerse/descargarse aquí.

Trailer de Closed Circuit

Aquí

Tu destino

Guarda bien estos datos concisos

que demuestran que existió.

Porque

cuando ya no recuerdes cómo sonaba su

voz,

cómo eran sus manos,

cuando su rostro sea una imagen borrosa

y ya no sepas dónde metiste

aquellas fotos de la niñez,

entonces necesitarás repetirte,

para seguir siendo quien eres,

estas palabras:

"Julián Iglesias Marcos

┼ 5-09-1994

A los 48 años de edad.

D.E.P.

Recuerdo de mujer e hijo".

Jacob Iglesias, Sin ruido ni gloria

Cartel de Blackfish