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Nómina de autores:
Adolfo Marchena, Albert Sihod, Alberto García-Teresa, Alejandro Mallada, Ana Pérez Cañamares, Ana Vega, Andrés Izu, Andrés Ramón Pérez Blanco (El Kebran), Ángel González González, Ángel Petisme, Antonio Díez, Antonio Orihuela, Belo, Brenda Ascoz, Carlos Salcedo Odklas, Carmen Beltrán, David Mardaras, Doris Escarlata, Enrique Cabezón, Enrique Falcón, Enrique Villagrasa, Enrique Villarreal «El Drogas», Escandar Algeet, Esteban Gutiérrez Gómez «Baco», Eva Vaz, Fee Reega, Fermín Herrero, Fernando Beltrán, Fernando García Magdalena, Francisco Rojas Monfra, Gabi Oca, Gsús Bonilla, Inma Luna, Javier Pascual «Pascu», Javier Payeras, Javier Vayá Albert, Joaquín Piqueras, Jorge M. Molinero, Jorge Riechmann, José Ángel Barrueco, José Ferreras, José Luis Pérez Pastor, José Malvís, José Pastor González, José Yebra, Josu Arteaga, Juan Leyva, Julia Navas Moreno, Julia Roig, Karmelo C. Iribarren, Kike Babas, Kutxi Romero, Lucas Rodríguez, Luisa Echeverría, María Nieto, Mario Crespo, Miriam Reyes, Montero Glez, Nacho Tajahuerce, Nacho Vegas, Pablo Cerezal, Patxi Irurzun, Pedro Teruel, Pepe Pereza, Pilar Gorricho, Safrika, Sagrario Manrique, Sara Prida Vega, Silvia D. Chica, Sofía Castañón, Sonia San Román, Uberto Stabile, Verso Fuster, Vicente Muñoz Álvarez.
Éste es un libro sobre la pérdida y las heridas que deja. Cuando la narradora de la novela era una niña de 8 años, su madre abrió la puerta de casa y se marchó sin decir nada: sin dejar una nota, sin dar avisos ni señales de vida, incluso sin equipaje. Nunca más se supo de ella: si estaba viva o muerta, si quiso huir de la familia o si pensaba suicidarse o si salió a hacer un recado y le ocurrió algún accidente. Esa incertidumbre ha marcado la vida de la protagonista, que analiza el poema “Pearl” (que le gustaba a su madre) e incluso le pone ese nombre a su hija. La pérdida la sume en una especie de vacío que no consigue llenar, en una búsqueda de respuestas al enigma. Y así relata su vida, bajo el peso de esa desaparición. La escritora, que fue primero poeta, nos conmueve con esta historia sobre añoranzas, maternidad y problemas mentales que fue nominada al Booker Price. 2 extractos:
No creo en la resurrección de la carne. No especialmente. Pero si fuese verdad que los muertos apartan la hierba para salir de las tumbas y, deslumbrados por la luz del sol, se sacuden la tierra del pelo, la escena no sería muy diferente de la que se puede contemplar en el cementerio de Tilston el fin de semana de las Vigilias. Solo que un poco más concurrida. A finales de agosto nos convertimos en renacidos. Sentados en mantas variadas junto a las tumbas de nuestros familiares, pasándonos bocadillos y porciones de tarta, encarnamos la resurrección de nuestros ancestros arrastrando su mala dentadura, sus delicados tobillos.
Me pregunto si los muertos resucitan a la misma edad en que murieron. De ser así, mi madre estaría de suerte. No tanto mi tío abuelo, que sufría artritis.
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Nadie más quiere venir. Ni mi padre, ni mi hermano. Nunca nos acompañan. Cuando les digo: “Todo el mundo va a las Vigilias”, mi padre se queda mirándome con tristeza. Lleva diciéndome que mi madre no va a volver desde que tenía ocho años. Ahora ni siquiera hacen falta las palabras: sé lo que significa esa mirada. Pero si mi madre volviese, ¿dónde, si no, vendría a buscarnos? ¿Cómo me reconocería si no estuviese sentada junto a esta lápida, si mi aspecto no fuese más o menos el que ella tenía hace treinta años? ¿Cómo, si no, la reconocería yo?
[Sajalín Editores. Traducción de Ana Crespo]
Escribir sin ofender a nadie es un oxímoron.
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Lo políticamente correcto es la gangrena del arte en este siglo. Un dibujante francés dijo: “Lo que es bueno para la caricatura, no lo es necesariamente para la democracia”. Que cada cual elija a qué amo obedecer.
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Escribir es sustraerse a la vida. Pero para escribir hay que vivir. Me doy cuenta ahora hasta qué punto primero hay que lanzarse a la vida, olvidando la escritura, para después lanzarse a escribir, olvidando la vida. Escribir es ante todo una operación temporal, como la música. Escribir es más que vivir, es vivir dos veces. O es menos que la vida, es una relación especular, oblicua, distorsionada. Por eso, a veces un texto nos hace llorar. Pero el mérito de la emoción no es literario, el mérito es todo de la vida. Y viceversa.
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Vaciar el lenguaje de violencia es imposible.
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Cuando periodistas, presentadores y editores de cada festival y encuentro literario de diversos países ponen el acento en que somos “escritoras mujeres + nacidas en los setenta + latinoamericanas”, lo que buscan es alienarnos. Se nos reúne bajo un mismo lema, un gremio, una condición, un cupo: el combo de ser mujeres, de una misma generación y latinas. Eso puede parecer una política de apoyo, de visibilidad, de inclusión y de justicia frente a siglos de borrado de la mujer en todos los ámbitos, y en un principio pudo ser así. Hoy creo que ese discurso, omnipresente y totalizante, es contrario a la valoración de una lengua, de una obra, de un universo de ficción. La única condición de un escritor, de la generación, cultura y época que sea, es la de ser único e irreductible.
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La descripción de la realidad misma, vivir, se ve como incitación al odio. El arte que no responde a las consignas ideológicas es judicializado y acusado de xenófobo, islamofóbico, transfóbico. Toda la larga semántica de la “fobia” está puesta al servicio de que se renuncie a pensar. Suponer que uno lee desde la identificación primaria es un error.
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No separar la obra de la vida de su autor es una catástrofe para cualquier creador. Se examina su vida conyugal, su currículum, su prontuario, su casa, si fue infiel, si paga los impuestos de alumbrado, barrido y limpieza, como si fuera parte del texto ficcional.
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Los escritores tienen que escribir en contra de la mentalidad que se les asigna, en contra de la presión colectiva, pero el problema no es lo que escribimos, lo que nos publican, lo que nos instan a escribir, el problema es lo que somos.
[Gatopardo Ediciones]
![El demonio te coma las orejas [1997 - 2008]](https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiE4IDnBTgMujaDk2euqkQ9FRb-hcKfzB7qhuSxO0RzVed1Hr5HIzBOY0zqwxk5co7lYSw4KdM4tqQFNGzl-l_Sz7niCXFfAhhdsWKELSB5k33rwrHR6StduNTzXFymcU71ceuC/s1600/losqueviven.jpg)
![Escombros [Reedición]](https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgwGcdJj5jKxlWlZTdJFq2KE7xjpdo1S2DjTFvwOntdl4SK1sjki3eoP6rN-aPIx7SBW-Glb58LUeJHCfQZOjy2dgOIfW8lb3TW4LL1hcjhNWl2SREBIJpXjAvDzlo5M0W9-Xx9jw/s1600/ESCOMBROS.+Portada+001.jpg)
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