Lugares, de Luis Miguel Rabanal

VII

A veces lo has ansiado exageradamente

y te conformas con volver a imaginar

el sitio donde estabas,

la edad verdadera de cuanto perdiste.

Amabas un cuerpo atisbando

desde Las Fuequinas la tarde.

En la distancia ella te informa

de que las nevadas no cubren aún,

no hay torva como cuando eras

pequeño, casi cincuenta años de amor

y cincuenta años de olvido.

A veces has ansiado la muerte.

Doblas tus dedos para que nada

malo les suceda

fuera de la inmensa soledad.

Abusa de ti la memoria, no ceja

en su obstinación de negarte

el mínimo consuelo que producen

las cosas consumadas: juguetes

con óxido, un beso infrecuente,

muchachas entristecidas por tu causa.

Si quieres mirarlos

van paseando al Ariego sin hablar,

él cuenta que un mastín

lleva muerto varios días

frente a La Utrera y ni da olor

de tanto frío como hace.

Crees saberlo.

Escenas recogidas en el álbum

impertinente, los hermanos de nuevo

se han tenido que ir, quien te amó

declina ahora su aprecio

desde la indiferencia extremada,

pobre de ti.

También le escuecen hoy al amanecer

los ojos al añorar pecados, bah.