Nevada, de Claire Vaye Watkins

Hoy saldrá mi comentario de este libro de relatos en El Plural, así que aquí sólo copio 2 fragmentos del primer cuento, "Fantasmas, cowboys":

El día en que mi madre se fue al otro barrio, Razor Blade Baby se mudó aquí. Al final, no puedo dejar de pensar en los principios.

La ciudad de Reno, Nevada, fue fundada en 1859, cuando Charles Fuller erigió con troncos un puente de peaje sobre el río Truckee y cobró a los prospectores por acarrear la plata de Comstock al otro lado de la estrecha aunque rápida y movediza corriente. Dos años después, Fuller le vendió el puente al ambicioso Myron Lake. Lake, rápido también él, añadió un molino, un horno de secado y un establo para las reses al Silver Queen, su hotel y casa de comidas. Hombre nada cohibido, llamó Lake’s Crossing a aquella comunidad y encargó pintar dicho nombre en el puente de Fuller del brillante azul del cielo.

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O por aquí. Empecemos por aquí:

Cuando un grupo de jóvenes –la mayor parte adolescentes, uno de ellos mi padre– llegó al rancho en enero de 1968 haciendo autostop desde San Francisco, George estaba medio ciego. Aunque sin duda los olió a medida que se aproximaban al porche: sudor, gasolina, el tufo espeso y semidulce a marihuana. El grupo se ofreció a ayudar a George con las tareas y con el mantenimiento a cambio de permiso para acampar frente a los edificios de fachadas vacías del plató. Aunque un par de semanas atrás había contratado a regañadientes a un bracero –un buen chaval, un poco machote, que se hacía llamar Shorty y que quería ser, cómo no, actor–, a George le pareció bien, quizás porque no tendría que pagarles. O quizás porque el líder del grupo –un hombre llamado Charlie– ofreció a George dejarle a una o dos muchachas las veinticuatro horas del día, los siete días de la semana, para que cocinaran, limpiaran la casa, hicieran la colada y se acostaran con él cada vez que quisiera.

Mi padre no mató a nadie. Y no es ningún héroe. Esta no es esa clase de historias.

[Malas Tierras. Traducción de Ce Santiago]