Ha nevado.
Desde la 6ª planta del hospital
se ve la ciudad color pomada.
Ligeramente ladeada
descansa mi madre
y yo velo su sueño.
Una intimidad de sangre,
olvidado todo lo demás.
Y en esta quietud
todo el amor que podemos
quitarnos. Como quien come
lentamente de una bandeja
de pasteles, sabiendo que es
una de las últimas.
Por el placer
de despertar y decir
Hola madre
Hola hijo.
Otra vez.
Algún tiempo todavía
antes de morir.
Michel Gaztambide, de la revista Ex Libris (nº 6)