Poco a poco voy consiguiendo (y leyendo) los libros de Raúl Núñez. Dicen que hizo realismo sucio y que fue el pionero en España. Pero su realismo sucio tiene algo de poético, incluso de romántico. Un buen ejemplo es esta historia, escrita con fluidez, en la que el protagonista, Mario, es un hombre hastiado de su matrimonio que ha dejado su empleo para intentar convertirse en escritor. Deambula por tugurios nocturnos. Bebe y se amarga. Ahogando sus penas en un bar, conoce a una rubia. Prostituta. Se enamora de ella y pierde la cabeza. Su vida, entonces, vuelve a tener un sentido. Hasta que vuelvan a herirle. Este fragmento de la novela es un buen ejemplo del estilo de Núñez:
Era el jodido día de mi cumpleaños. Nunca me habían gustado aquellos días. Hacía cuarenta años que estaba en el mundo. No había conseguido demasiado. Estaba casado con una mujer que me pegaba con la escoba en la frente. Tenía unas cuantas libretas llenas de relatos que no había podido terminar. Estaba engordando. De no ser por Marta hubiera cogido una trompa salvaje en la barra de cualquier bar barato.