Mi colega David González me ha hablado mucho de Raúl Núñez, argentino que acabó residiendo en España y falleció en 1996 a los 50 años de edad. Al parecer, él fue el introductor del llamado realismo sucio en este país.
La semana pasada conseguí en una librería de viejo su Sinatra. Novela urbana, que narra la soledad de un perdedor al que ha abandonado su mujer y que se parece físicamente a Frank Sinatra. Porque en el parecido acaba todo: Sinatra/Antonio Castro no tiene suerte en la vida. Trabaja en el turno de noche de una pensión, no consigue relacionarse con nadie, se dedica a beber y a mascar la soledad. Su vida está en los bares (que le acogen), en las calles, en los locales de bingo, en los prostíbulos. Pronto se apunta a un club de amistades por correspondencia y descubre que hay gente aún más derrotada que él.
A pesar de esa brutal soledad y de la prosa desnuda de Núñez, hay cierto humor a través de la galería de personajes extravagantes que desfilan por sus capítulos: una viuda a la que pega su hijo, un camarero que se traviste, una enana rubia que escribe poemas, una chiquilla medio loca y toxicómana, una fulana de la que enamorarse... Buena novela corta sobre perdedores urbanos.
[Nota: en El Lector Sin Prisas puedes leer ya mi nueva reseña, sobre El padre, poemario de Sharon Olds]